Ha pasado más de un mes desde la última vez que escribí y falta menos de un mes para que vuelva a Madrid. Esto ha sido, de momento, como la etapa prólogo del Tour de Francia.

Es muy fácil decir "no tuve tiempo", "estoy muy liado", "el ritmo aquí es en extremo exigente" (esta última en tono casi militar), pero la verdad es que tampoco es que esté encadenado  una silla con una máquina de propinar latigazos al lado, sudando sangre, ni flaco como Rocinante. Cuando me tiro a la bartola he pensado alguna vez en este blog, en que convendría actualizarlo, etc, pero el problema precisamente es que estaba tirado a la bartola, y como muchos de vosotros sabéis, a mi, si empiezo a hacer algo, me gusta hacerlo bien y terminarlo. Así que si estoy tirado a la bartola, tengo que estar tirado a la bartola con todas, como Dios manda, ahí, bien tirado a la bartola. Estar tirado a la bartola implica pensar en cosas que deberías hacer pero que no vas a hacer porque estás precisamente tirado a la bartola. Cuando cesa la actividad de estar tirado a la bartola, entonces ya sí que no tienes más tiempo para meterte con el blog, etc.

Pero, entonces, ¿cómo es que he hallado ahora un espacio para escribir? 

Es sencillo. Estoy en la biblioteca estudiando. Es la situación opuesta a estar tirado a la bartola, es decir, se trata de la aristocracia de las obligaciones, lo más loable que podamos estar haciendo. Por fin , llega el momento en que todo aquéllo que proyectaba en el techo de mi imaginación, tumbado en la camaza, todas aquéllas actividades obligatorias, 

llegan a realizarse. Entre ellas, estudiar, la más importante. Y en el ámbito de esta élite de lo correcto, surge la inevitable transgresión de ceder un escalón. De la nobleza descender a una actividad burguesa, como escribir en el blog. No es obligación sine qua non, sino un punto medio entre obligación y deseo animal hedonista, y he aquí, por fin, que dedico este espacio para hablar no de dónde fui, de cómo me encuentro, de qué tal todo, de qué onda wey con las elecciones, sino que escribo de por qué escribo. Y eso que el otro día me había propuesto que bastaba ya de la modita de la metaliteratura, que por qué no escribir una historia sin que haya ni alteregos, ni protagonista escritor, ni más autofelaciones, sino una historia sobre un señor, o una señora, o un perro, o un ácaro del polvo, o una maruja-tanque, o un fotógrafo con un cámara antigua y una sola foto por hacer en el carrete... en fin.

Creo que voy a atreverme a resucitar la Sesión de Cuentos aquí. Creo que voy a poner el tema de la primera sesión de cuentos, "historia que transcurre desde que un cigarro es encendido hasta que se apaga"... o no, aún no sé, pero ya he contactado con la fauna de cuen

tistas que pueblan Davis como los linces el Coto de Doñana: hermosos, misteriosos, esquivos... casi una leyenda. Pero haylos. Me gustaría que la gente de Madrid también participe. Se me ha ocurrido hacerlo de forma paralela y conectarnos por Skype. Ya os cuento...

Bueno. Nada más. O mucho más, pero resulta que tengo una máquina de latigazos que ya despierta, y tengo una montaña de libros que he de leer si no quiero que me corten dos miembros de mi cuerpo (a elección del dado anatómico incensurado). Y bueno, os cuento algo a modo de imágenes y Highlights:

PRIMER ATENTADO POÉTICO

Dos hombres ocultos por máscaras de lucha libre mexicana escandalizan el Campus de UC Davis a golpe de guitarra y versos

GRUPO DE PROFES PROGRES DE ESPAÑOL

DANI REALIZA SU SEGUNDO VIAJE A SAN FRANCISCO

Fue acompañado de Juan Manuel Portillo y su amiga Blanca, ambos de Juárez, México. Penetraron en la ciudad vía Golden Gate no sin antes disfrutar de las pinturas rupestres posthistóricas de la construcción 126. 

Pasaron una noche de juerga en Mission, el barrio hispano de San Pancho, que aterroriza a los rostros pálidos y que hizo sentir como en hogar sweet hogar malasañero a Dani. Antes de Mission, dicho sea de paso, la noche comenzó en el barrio italiano, en el Vesuvio, garito recomendación de Silvia Oviedo, frente al City Lights Books, en la esquina entre Columbus Avenue y el Jack Kerouac Alley. Gracias Silvia!! 

VIAJE A RENO, NEVADA, CON DANIELITA

Daniel se llama él y ella Daniela. Parece un chiste, pero sirve ya sea para el narcisismo o la autoestima. Chido, wey. Ya está.

Salieron el finde pasado, en el pequeño toyota de la mexicana con el propósito de no tener propósito, brújula o guía. Carretera y manta. El destino quiso hacia el Este, y de pronto las Rocky Mountains, la nieve, los osos, lobos, los bosques, los bosques de verdad, los lagos, el frío y los baños con estufa unisex. Luego, dejar por primera vez el estado de California y precipitarnos entre las luces de Reno, Nevada, la pequeña ciudad más grande del mundo. Juego y putas legales; puedesé fumar en los casinos!! Ganamos 20$ apostando uno, y nos lo bebimos a modo de minicubatas. Los casinos de Reno son espacios públicos, nada que ver con los de España. Dentro hay de todo. Desde ricachones a vagabundos. No se reserva el derecho de admisión. Abierto 24 horas, me dio la  impresión de que hay gente que realmente vive ahí dentro, en esa pequeña ciudad tintineante e histéricamente luminosa donde cada paso es una falsa promesa de poner fin a la podredumbre.

 A la vuelta, ventisca. No funcionaban las largas, la carretera totalmente cubierta de nieve, los camiones me pasaban como monstruos gigantescos, parada, sin móvil, qué hacemos, a echarle huevos, con tranquilidad cesó tempestad y nos deslizamos al valle de Sacramento.

DANIEL Y DANIELA ASISTEN A UN PARTIDO DE LA NBA

Los Sacramento Kinks jugaron contra los Phoenix Suns de Shaquille O'neall ayer viernes. Dani se quedó petrificado al principio del partido, cuando cantaron el himno nacional con una bandera proyectada en toda la superficie de la cancha. Todo el público en pie, con la mano derecha en el pecho y cantando emocionados. Dani se sintió juzgado por no participar, aunque quizás esto se deba a su pananoia. Por lo demás, recuerdos de infancia con la voz de Trecet, cerca de las estrellas en la época de Jordan, Magic y Larry Bird. Al lado de lo que me imaginaba de niño, esto me parecía de plástico, de broma, dirigido como una serie de TV, la emoción manejada... no parecía un juego sino un video juego, en serio. Se proyectaban imágenes en la  cancha simulando relieves fantásticos, el locutor modelaba las emociones del público, el contraste terrible entre la obesidad mórbida de los espectadores y los cuerpos de goma de las cheer leaders señalando el luminoso de los sponsors, todos ellos cadenas de comida basura. He de reconocer que me gusta más el baloncesto europeo, y no es por chovinismo. En la NBA prima por encima de todo, la individualidad y lo físico. Casi no hay pases, asistencias. Es rápido, eventualmente espectacular, pero no es hermoso. En Europa prima lo colectivo y lo táctico. Creo que todo esto se puede extrapolar a la cultura en general de ambas zonas.

ATERRIZAJE A POSTERIORI

Sí. El tiempo que llevo aquí casi excede ya el propio de unas buenas vacaciones. Ya estoy bastante acostumbrando a la rutina: madrugo, doy clase a las 10 de lunes a viernes; de lunes a miércoles recibo clase, etc. Empiezo a tener un grupillo de gente muy maja, casi todos mexicanos. 

El ritmo es en extremo exigente. No hay demasiado tiempo para el recogimiento (los mexicanos reirían con esta palabreja), por eso me he creado un pequeño espacio. 

Me tomo mi tiempo  para observar de madrugada cómo despierta esta ciudad-no ciudad, este pueblo-no pueblo, cómo despierto yo mismo, apreciando un horizonte tranquilo que invita a tomar las grandes cuestiones una por una para ir examinándolas como merecen, como siempre merecieron; para ir observando los pequeños detalles hasta engrandecerlos y hallar así -con gratitud- en lo mudable, lo estático; para hallar que uno siempre es el mismo, que su gente siempre será su gente, que una vez uno ha querido ya no deja nunca de querer, y cómo todo esto ocurre dentro de un marco constante de cambio, de un marco identitario que, como la aurora, nunca es igual y siempre se debe a lo mismo.

Escribo todo esto ahora que hace poco que pude descargar las fotos de la cámara una vez llegó el cable por correo, el cable que dejé olvidado en ese maremagnum de casa desastrosa en que viví lo mejor y lo peor de los últimos años. Curiosamente, dejé Madrid durante el ocaso y, después de un Dublín-Purgatorio fugaz, todo el viaje hasta San Francisco -sobrevolando los hielos árticos- se desarrolló en una especie de amanecer constante. Llegué a mi destino a medio día, con el Sol en su punto más alto. La Luna estuvo llena diez días: justo lo que tardé en dejar de mirarla. Vivo junto a las vías del tren a modo de materialización de una metáfora que siempre estuvo presente. Verano de 1996 fue el despegue de un alma en expansión.

PS: DANI DIVAGA

Tengo treinta y un años. Estoy tranquilo. Me irrita que la gente mezcle español con inglés en la misma frase, you know? La comida es cara. Mis alumnos, encantadores. No hay hierba en la calle F entre la quinta y la cuarta. Me siento muy europeo, y eso aquí gusta. Hoy hablé del Quijote a mis alumnos. Una chica dijo que era tonto (el Quijote), y estuve a punto de decir que la tonta era ella. Mostré para que le describieran, una foto de Paul Newman, y ninguno de esos adolescentes alienados le conocía. Pero son encantadores. Ese es el drama de este país de una belleza -geográfica y humana- y una estupidez de grandes dimensiones. Ayer leí en El País un artículo que versaba sobre el final del capitalismo. Puede que por aquí nos estén necesitando. No sé. Siempre me dio náuseas creerse el ombligo del Universo y de la Historia. Esta es la que nos ha tocado vivir.

DE HERRERAS, HERREROS. Y MÁS...

Muy buenas!

Aquí son las 7.44 de la mañana. Ya he desayunado. El día comienza como siempre frío y dentro de un par de horas hará un calor del demonio en este desierto irrigado. Hoy miércoles es ya el tercer día de lo que será mi rutina hasta diciembre. Ayer tuve la primera clase del seminario de cine con Cristina. Va a ser tan interesante como duro: una presentación, un trabajo, miles de páginas de bibliografía... entre ellas, no pocas corresponden a un estudioso de Buñuel (ayer, proyección de Las Hurdes - doblada al inglés, oh fatalidad) llamado Javier Herrera. Lecturas recomendadas de Víctor Fuentes con un prólogo escrito por el mismo personaje misterioso con el que comparto apellido, y otras de Isabel Santaolalla, a quien conocí en Londres en 2002 (¿o fue 2003?). Uno se siente como el herrero, aunque siempre hay tiempo para empezar a usar, con un orgullo difícil de explicar, el cuchillo forjado.

Ayer, gran acontecimiento: casi me tuve que descolgar por el balcón, pero conseguí establecer contacto con una red inalámbrica, en mi propia casa. Ahora escribo desde la cocina después de café y periódico digital.

Muchos sabéis que existen cientos de fotos que siguen atrapadas en la cámara a espera de que me llegue el dichoso cablecito que olvidé en Madrid. Mientras tanto, quizás puedan ustedes contentarse con este link que prueba aquello del profe progre: 

https://smartsite.ucdavis.edu:8443/portal/site/9b8b0453-2782-4c4b-00fc-3f352bd4f8b0/page/f3786607-53b3-4fca-8039-3c850b9a6ffb

La identidad es un proceso de cambio. Me gusta el chapter 2. Se me da bien estar aquí aunque ahora ya sí, os echo de menos. Díganle a Madrid que sigue siendo una furcia, con todo el cariño del mundo, y que os trate bien... que no me entere yo.

Son las 8.05am. Será duro no habituarme al spanglish. Ayer, gracias al libro de Elia, me entraron ganas de escribir de nuevo: estoy en un lugar privilegiado para los recortables, para los recordables. No me cansaré de repetirlo: re-cordar es "volver a pasar por el corazón". Espero tengáis un buen día auriculado y ventriculado de sístoles y diástoles, rítmicas arritmias... si no estáis en disposición, hagamos un by-pass, pero entonces, que sea mañana!

Besos.

LUNA DE MIEL

Han pasado ya casi diez días desde mi último post.

Esta mañana he leído de casualidad un verso de la “Tierra baldía” de T.S. Elliot que definía perfectamente mi estado: “no tenía ningún pensamiento muerto, pero tantos tenía deshechos...”.

He estado a tope de actividad. Eso explica que no escriba tanto y que todavía no se haya ordenado prácticamente nada en mi cabeza.

El jueves pasado al fin llegó el momento “profe progre” que tantos esperaban. Tengo 25 alumnos de nivel 0 de español. La primera clase me fue genial y salí muy contento. Parece que funcionan mis típicos chistes “cepero” también en la clase. Les dije a los alumnos que yo sabía que todos ellos eran adultos inteligentes pero que me veía obligado a tratarles como bebés porque aún no sabían hablar nada de español. Se rieron.

En fin. El día siguiente no fue tan bien. Pero tampoco mal. Tengo que aprender mucho sobre dar clases.

Ese mismo día por la noche, me vi en una fiesta de inicio de curso con el resto de profesores de español. Matt era el único que fumaba además de mí. En seguida surgió una tierna amistad, como suele ocurrir entre fumadores en países ultracivilizados. Estábamos fuera, en el jardín, al lado de la piscina. Por fin la temperatura era tolerable después de un día de calor sofocante. Ya era de noche. Hablábamos de nuestros hermanos. Después de un silencio, le dije: “Matt”, y él respondió “Qué”, y yo dije “Me llamo Dani y vivo en Davis, California; ¿qué te parece? Quiero decir... No vivo en Madrid, España, sino que ahora yo, Dani, Daniel Herrera, vivo aquí. ¿Qué te parece?”. Y entonces él rió, y mientras me daba fuego para encenderme un cigarrillo, me dijo: “Pues me parece, amigo Dani, que ya has pasado la luna de miel”.

La luna de miel es como llaman aquí a esa época de euforia que por lo general se tiene nada más llegar. La novedad y falta de ocupación te hacen sentir como si estuvieras de vacaciones. De pronto, llega el trabajo y las clases, muy exigentes, te ves desbordado y más vale organizarse desde el principio para poder sobrellevar el ritmo. El stress es muy común por aquí. Espero no caer en él.

Mañana ya es lunes. Mañana empieza realmente lo que será mi rutina: mi relación conyugal con esta nueva vida, después de unas magníficas semanas idílicas.

EXPLAYE number ONE+ 2 rincones del asterisco + Poto's requested answers

Muy buenas tardes días noches madrugadas desde Davis California!!

Creo que es el primer día desde que llegué que puedo dedicar sin posibilidad de traición amarilla un largo rato a escribir y fortalecer lazos.

No me he olvidado de nadie!

De momento no puedo incluir fotos, pero haciéndose están y colgarlas prometo.

Cuando pasen cosas raras según escriba, haré un pequeño inciso entre asteriscos (lo llamaré “EL RINCÓN DEL ASTERISCO”

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Acaba de pasar un desfile de nativos. Me han contado que hay una especie de fiesta local que consiste en un recibimiento del 40% de la población de Davis que pasa fuera el verano. Hay un Carnival, desfiles, BBQ’s, y americanadas varias. Seguramente, este desfile tiene algo que ver con eso.
Estoy en un edificio de los más antiguos del campus, el George Hart Hall, una especie de museo que me recuerda por dentro al colegio de El club de los poetas muertos (Oh! Capitán mi Capitán, guiño a Arthur!!!). Hay una sala de ordenadores a nivel de calle por la que se ven muchos árboles, la gente yendo en bici de un lado a otro, alguna ardilla de vez en cuando (como Chip y Chop)… es muy bonito… tengo fotos aquí… os las enviaré cuando pueda

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Bueno. Son las 12.58PM hora local. Poco a poco me voy acostumbrando a calcular la hora española y ya casi me sale sin pensar. Siempre que me despierto por la mañana ( a eso de las 8am), pienso… 8+9= 17…. Las cinco de la tarde…. Si Moto sigue con jornada intensiva debe estar ya en casa…. Ya casi llego tarde para intentar hablar con Javi!! …. Elena puede que ya esté en casa… Ójala la Mona tuviera un fijo… Y los demás… hago un seguimiento constante de vuestros cuerpecillos por ahí, metidos en coches, en casas, en oficinas, en bares, en cines… Sé dónde estáis. Estoy con vosotros (Mamá! No llores!!! jajaja)

La distancia hace algo surrealista el simple hecho de que exista El Peyma. (JAJAJAJA ahora me descojono por dentro aunque un poco por fuera al principio hasta que me ha mirado raro una china, claro (como en la peli de los invasores de cuerpos que no se sabía quién había sido invadido y quién no)


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Acaba de entrar en la sala un grupo de mogollón de (creo) nuevos estudiantes internacionales. Parece que les están haciendo una ruta por la Universidad y tengo la sensación, casi la certeza, de que yo debería formar parte de ese grupo pero no me he enterado…. Ayayay no creo que pase nada
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Voy a averiguar si es cierto lo que se afirma en el último rincón del asterisco.

No sin antes pegar a continuación las respuestas a las preguntas que me hizo Poto y que ya respondí previamente:

Estaremos en contacto, mis Alienígenas. Besos babosos con sabor a ceniza!!


POTO’S REQUESTED ANSWERS

- distancia casa a la Uni: 9 minutos y 32 segundos en bici a buen ritmo (dejo a todos los chinos atrás; no en vano esas medallas en Beijing, pabellón alto)
- bicicleta: modelo, pasta que te costó, etc. Una Giant vieja y que va como la seda, ruedas finas, 12 marchas Shimano: $85 second hand o mejor dicho second culo
- móvil: me compré uno pero resultó una chapuza porque no tenía cobertura casi en ningún sitio; ahora estoy meditando qué otro me compro después de devolver el primero; me saldrá por unos 40-50 dólares al mes.

- dónde fumas lo poco que fumas (a ver si sigues así) y qué marca
Lo del tema de fumar merecería un post independiente. El fumador es aquí un yonkie legal. En muchos bares tienen la señal (Silvi: truco: la tan nuestra EñE se crea presionando Alt+164: es lo que tiene haber pasado media juventud en extrangia). Bueno. En muchos bares tienen una señal que reza: “NO SE PUEDE FUMAR EN EL BAR, NI EN LA TERRAZA, NI A MENOS DE 20 YARDAS (UNOS 50 METROS) DEL LOCAL”. Entonces no te queda más remedio que abandonar tu cerveza y emprender la búsqueda de un lugar similar a aquél que elegiría un yonkie para fumarse un chino o un borracho para mear. Es muy raro, y te sientes un delincuente, porque la gente te ve en medio de un parking, por ejemplo, sin andar, quizás subido en la bici, ahí, echando humo por la boca y se siente el miedo que les creas… me entran ganas de correr hacia ellos haciendo BUUUUUUUUHHHH.

Estoy fumando DUNHILL, unos cartones que me compré en Dublín muy apresuradamente casi a punto de embarcar, justo después de hablar con una estadounidense (que no Americana, cojones!) que me dijo que un paquete de tabaco cuesta en EEUU unos 8$.

Aún no he visto una colilla en el suelo y os juro que me fijo como un hambriento en busca de una moneda. He decidido que el día que vea una colilla en el suelo va a recibir el nombre de “EL DÍA DE LA COLILLA” y voy a celebrar ese día año tras año durante el resto de mi vida.

Bueno. La verdad es que en casa puedo fumar en el balcón y en mi habitación, y que no estoy sufriendo mucha ansiedad ni nada por el estilo. Yao s contaré más en otro post acerca de las “MEMORIAS DE UN ESPAñOL FUMADOR DE TABACO”, parodiando a De Quincey.

- pardilladas: dí al menos una

Pardilladas. Como dice Cristina, cuando llegas aqui, te sientes como si te hubiera dejado por error una nave espacial de marcianos ( que no una nave especial de murcianos, jeje). No en vano, mi status de residente en EEUU es LEGAL ALIEN (como en la canción de Police). Un alienígena peludo con babas de cenicero y con poderes tales como poder ver a través de los muros echos de sonrisas falsas.

Pero vamos a las pardilladas: Se ve que el estar tan positive casi ha borrado todas de mi memoria… ah no. Ya tengo una: aquí, cuando vas a un sitio para comer y pides bebida, no te dan bebida: te dan un vaso y tú te lo rellenas con lo que quieres y cuanto quieres. Yo pedí una coca-cola y me dieron un vaso y entonces le dije a la chica que se le había olvidado la coca-cola… No es graciosa para nada esta anécdota, la verdad. Pues no sé. Es que me da pereza escribir tanto acerca de mis pardilladas.

- chicas, qué tal están?

Estoy sexualmente apático. Las americanas me parecen feas, igual que casi todas las chinas, aunque hay gente de todo el mundo… no sé. Como las españolas, ninguna.

- ¿quién es Cecilia?

Una chica muy simpática (y guapa, esta sí, mira tú) que me atendió para abrir la cuenta del banco. Cuando parecía que navegaba en un mar de chicle de tanta palabrería con acento californiano, le dije que si hablaba español y continuamos así, y entonces ya todo fue coser y cantar y me puse muy contento y estuve platicando con la chica un poco, muy maja.

- qué tal andas de pasta? (en correo aparte)

No tengo ni idea, la verdad. Ya te digo. La comida es muy cara, pero casi es lo único que se sale de lo esperado.

- el contrato ¿te has fijado por cuánto tiempo es?

El contrato tengo que pasar a recogerlo ahora. Creo que es hasta agosto de 2009 y luego se vuelve a renovar.

- qué tal los del staff?
Muy majos. Son maestros de una disciplina muy curiosa: la hiperactividad tranquila. Aún no conozco a todos. Sólo a los que me daban el coñazo con los bombardeos de mails cuando estaba en España. HA sido curioso el tema: “Ahhhhh o sea que eras tú la que… vaaaayaaaa , encantaaaado”

- Chinita, es como llamábais a vuestra hermana de pequeños...

Síiiiiiii…. Beso enorme, Mona. Aquí pasarías desapercibida, jejeje

Fast Por fin

Davis, 16 de septiembre, 5.45pm

Hamburguesas: 1 (en una terracita de un bar que parecía de Kansas y resultó ser turco)
Kilómetros de bici: unos 12
Cigarros: 3!!!
Gestiones realizadas con éxito: 4 (abrir cuenta en el banco, conseguir mi social security number, firmar el contrato de teaching Assistant, devolver el móvil defectuoso que me compré ayer)
Gestiones realizadas sin éxito: 0!!!!!
Minutos de conversación en inglés: 80
Minutos de conversación en ingles entendiendo lo que me dicen: 58 (la tía del banco, Cecilia Corrales… terminología financiera, NPI… terminamos riendo en mexicano… no mames wey! Con el staff del departamento pretty good: mañana examen!!)
Anécdotas: 1 (Chinita me invitó a comer como si le apuntara con una pistola si no lo hiciera y salió corriendo sin darme ni teléfono ni dirección ni nada)
Pardilladas: 5




Bueno. En respuesta a los muchos e-mails y demás muestras de afecto recibidas en los ultimos días he de decir que no echo a nadie de menos. Es una teoría que me ronda la cabeza y que procede directamente de un sentimiento que en principio me pareció ruin, pero que ahora ya empiezo a perdonarme.

Todo es ancho, muy ancho. Grande, sí, pero grande por ancho. Tengo un horno microondas enorme. El sumidero de la pila es tan grande que me cabría el brazo.

ETC ETC

MIERDAAAAAAAAAAA\\\


Por una vez que consigo un Segundo de tranquilidad con un ordenador delante y cierran en 5 minutos.\\

Sólo quería decir que estoy haciendo millones de cosas, muy feliz, muy contento, pero que no he tenido todavía tiempo de escribir con tranquilidad un post digno (además de unos cuantos mails personales), pero que llegará, que todo llegará, que tilde hasta la muerte y ayer dos tortillas de patata exquyisitas y esta mañana salmorejo y tostadas y que vaya que ya estaré más por aquí cuendo tenga un ordenador proprio (guiño a moto) y que tengo a otra china (no vayais a pensar que en EEUU hay blancos, no: solo hay chinos) pasando la aspiradora por dentro de las impresoras, y que aquí hay gente que se dedica a la irrigación del ciruelo como si tal cosa, que os quiero y estamos juntos ya…

dublin airport

5.54 min

quedan 5.45 minutos para que los 2 euros que costaba estar un rato en internet se agoten

5.07 min

el aeropuerto de Dublin es mucho mejor de como me lo habian pintado. se puede comer, ver la CNN y tiene un excelente y muy potente sistema de refrigeracion que hace que cuando el agotamiento te puede, no puedas estar mas de 20 minutos reposando porque en seguida se empieza a tener que elegir entre uno de los siguientes tandems:
1. sueño y pulmonia o
2. vigilia y agotamiento

Elegi 2, de momento.

Acontecimiento magico dos puntos eo eo
Aparecio en un de mis maletas de mano un libro que daba por desaparecido: Libro de las alucinaciones, de Jose Hierro. Con uno de mis poemas favoritos que une a Dublin y a Madrid de forma magica a traves de la poesia, por lo que se ha convertido ya en una especie de oracion en mi vida: Es un homenaje a aquellos de los que me despedi con lagrimas, con ard9ores y con besos

TEMPERATURA, TIEMPO, VELOCIDAD, TOCINO Y AMOR

El punto de congelación del agua son 32 grados Farenheit, justo la temperatura que hace ahora en Madrid. Cero. Aún pienso en el cero. En algún lugar del planeta la temperatura es por debajo de cero incluso en el sistema Farenheit. La escala Kelvin fue inventada para que la temperatura de cualquier cuerpo fuera siempre positiva. Cero grados centígrados, 32 grados Farenheit, equivalen a 273,15 grados Kelvin.

Digamos que llevo mucho tiempo pensando en grados centígrados. Hoy elijo pensar en Kelvin: siempre positivo, nunca negativo. El frío es, al fin y al cabo, un invento del hombre.

Se me podrá reprochar, (incluso yo mismo empiezo a reprocharme), que empiece este blog-diario con una disertación científica acerca de la temperatura. Todo viene por algo.

Hace casi un mes lo supe: si alguna catástrofe no lo impide (pensamiento Celsius, ayayay...). Si todo sale bien (pensamiento Farenheit, bueno). Lo más seguro es que... (sistema Kelvin acomplejado o mutilado, o puede que sistema desconocido, vaya). ¡Venga Dani! ¡Kelvinízate! Como Neo en Matrix. ¡Dale! Hala! Que sí! Allá va: Que este verano, ¡me voy a vivir a Estados Unidos! ¡La Roma de nuestros días verá descender de un avión a este ser europeo, español, catalanomadrileñomurcianonubense!

Y ha sido extraño este mes que ha pasado, como le decía a Isabel el otro día, "mirando el tema de USA como de reojo", diciéndole, "que sí, que ya sé que estás ahí, pero déjame un ratito más, así, vivir como si no, porque sé que sí, que estás ahí, que esto ya no volverá a ser lo mismo, pero un poquito más precisamente por eso, hombre, que hay tiempo, que hay tiempo, que hay..." Y entonces el Dani Celsius: "¡que no!, mira que te pilla el toro. Anda dale. Dale y mira a lo de USA ya que tú veráaaaas... que te conoceeeeees" Debate interno y algún día de insomnio. Cierto. "Que no te me vayas a enamorar ahora. Que mira que te gusta el drama, mamón." Las cosas claras. Y al final, hoy.

Es como si la noticia de ese (atención), ¡29 de febrero! hubiera sido una droga vertida en mi cotidianeidad (o la pastilla roja), y hoy ha empezado a hacer efecto. He enviado la carta a la Universidad de Davis, California. Una carta en la que había que rodear un "acepto" o un "no acepto esta pedazo de beca que me ofrecéis". Una especie de "¡vale!". Y he pasado el día en el curro sin darme cuenta consultando periódicos locales de Davis, Sacramento, San Francisco... noticias, convocatorias, deportes... y el tiempo. Los que me conocen desde hace mucho sabrán que de niño y de joven, y casi de viejo, siempre me apasionó el tema de los meteoros. Mi hermana se reía cuando yo decía todo serio: "mi programa favorito de la tele es EL TIEMPO". Ver nevar me obsesionaba de una manera que me da más vergüenza contar que supuestos temas escatológicos como el de las hemorroides. Con el tema de "el tiempo", vino el tema del tiempo. Parece una tontería, pero a ver quién se ha parado a filosofar sobre el tiempo consultando la temperatura que hace en Sacramento; es como el famoso chiste de la velocidad y el tocino. ¿Cuánto tiempo me queda entonces en Madrid? Hoy lo supe también: Llamé a Cristina, la profe de allá, mi mentora. El planteamiento fue, después de algunas preguntas administrativas: "hay un tema que me parece fundamental: ¿con cuánta antelación crees que estaría bien que llegara?". Cristina es una mujer encantadora, seria y de respuestas claras y tajantes: "En ningún caso antes de mediados de septiembre". "¡Genial!", dije yo, "ahora sólo tengo que decidir dónde celebro mi cumpleaños". En efecto. Mi cumpleaños será también fiesta de despedida.

Después del trabajo, camino de casa, he echado cuentas: abril, mayo, junio, julio, agosto, y la mitad de septiembre... casi medio año me queda entre vosotros... quiero decir, entre vosotros a este lado del charco. No compartiremos ni océano, aunque para ser justo conmigo mismo, creo que lo mío ahora debe ser el Pacífico.

Después he pensado en muchos, casi en todos. He pensado en mi madre. Mamá, que sepas que me he prometido estar muy juntos, y hablar muchísimo. Este primer post te lo dedico a ti, porque es "muy por ti" lo de este blog. Os quiero.

En fin. Quién me iba a decir que este primer post llevaría semejante título. Así han salido las cosas. Antes me he tumbado en el colchón y he sentido el mismo vértigo que sentí cuando tenía 18 años el día antes de emprender un viaje por toda Europa que me cambiaría la vida. Y lo he sabido. "Ya", he pensado: "Está pasando".

La temperatura, el tiempo, el tocino, la velocidad, el amor, mi madre: os juro que es cierto que cuando he llegado a casa he retomado mi plan de medianoche. Cocido madrileño al amor de la lumbre: a fuego lento. Y me he enamorado de un chorizo.

El tema musical, en plan "Chris de Doctor en Alaska", va para mi padre:
California Dreamin
http://www.youtube.com/watch?v=-wI6uAOHzvo